IDIOTAS (microrrelato)

Victoriano siempre hacía lo mismo cuando llegaba a la aduana: cogía su libro y lo leía indiferente mientras los agentes de la dictadura registraban sus maletas. Así con cada una de sus llegadas, y eran unas cuantas a lo largo del año. Siempre con un libro distinto, pues era un gran lector. Luego, lo primero que hacía al llegar a casa, antes incluso de saludar a su mujer e hijos, era colocar el libro en su estante de honor mostrando una sonrisa victoriosa. Una nueva lectura prohibida introducida en España delante de las narices del  régimen.

¿De verdad no sabéis cuáles son las lecturas de este verano?
Pues yo os las digo ahora mismo: son estas tres novelas.
Vale, están escritas por mí, pero eso es casualidad. Yo me limito a trasmitiros la información.
Que las disfrutéis.

SANTO REMEDIO (relato)

Roberto vivía en un sin vivir. Era pura amargura; ni su mujer ni sus hijos podían mantener dos palabras con él sin que se enrocara en su tormento. Los amigos dejaron de llamarle, cerrando así la puerta a la vida social.

Un día, sin saber bien cómo, su mujer le convenció para que fuera a un especialista. El psicólogo escuchó atentamente a Roberto y luego dictaminó.

“Me temo que tenga usted que desahogarse”

“¿Y cómo lo hago?”

“Pues verá, a mí me funciona un método: yo le llamo el santo remedio. Es tan sencillo como añadir una coletilla a las causas de su aflicción”

“¿Qué coletilla”

“Y su puta madre”

“Oiga, ¿a qué viene eso?”

“No, no, esa es la coletilla: y su puta madre.  Por ejemplo: el psicoanálisis y su puta madre. ¿Qué? ¿No ve cómo me ha cambiado el rostro? Más relajado, más fresco. Pruebe, ya verá cómo le alivia.”

Roberto miró desconfiado al especialista, preguntándose si le estaría tomando el pelo. Finalmente, se decidió a probar.

“Los recortes del gobierno y su puta madre”

No lo dijo con energía, más bien con timidez, pero algo notó, un ligero cambio, como el inicio de una lucha por expulsar sus miedos.

“¿A que se ha sentido mejor?”

“Pues es verdad”, señaló con reconocido asombro.

“Pero le advierto de nuevo: solo le aliviará. La solución a sus problemas está en otro sitio. Pruebe una vez más”

Ahora Roberto fue determinante.

“La reforma laboral y su puta madre”

La sonrisa le volvió al rostro. Era otro hombre, más fresco, más decidido. Familia y amigos lo percibieron de inmediato.

“La reforma educativa y su puta madre”

Así iba y venía Roberto con su coletilla a todas partes, incluso antes de dormir soltaba alguna frase acompañada por la receta del psicólogo.”La corrupción y su puta madre”.

Cuando llegó el día de las elecciones y depositó su voto en el interior de la urna, miró a la mesa con actitud firme y dijo:

“Mi voto es contra mi angustia y su puta madre”

No podía estar más contento. Santo remedio.

Alguna vez me han preguntado cuál de los X-men querría ser, y yo les he contestado que Tormenta. Ante su cara de estupefacción, lógica pudiendo elegir ser Magneto o Lobezno, les explico. Trabajo diez meses al año con adolescentes, trabajo que adoro. No obstante, cuando llega el verano, los adolescentes no solo no desaparecen de mi vida sino que atestan la piscina comunitaria con sus gritos, porque hablan gritando a pesar de estar uno al lado del otro,  con sus volteretas competitivas ante sus amigas, con sus móviles… Entonces, yo, desde la ventana, invoco los poderes de Tormenta, vuelco los ojos en blanco y provoco el diluvio universal sobre la piscina para que se vayan. Por otro lado, nada nuevo bajo el sol, porque me imagino que eso, o peor, era lo que imaginaban los vecinos de mi barrio cuando llegaba el verano y mis amigos y yo no salíamos de la calle, gritando, haciendo partidos de fútbol hasta que venía la policía, rompien…Bueno vamos a dejarlo aquí.

EL DIAGNÓSTICO (microrrelato de terror)

El psiquiatra le citó para darle los resultados. Néstor Llevaba semanas temiéndolos, soñándolos. Cerró los ojos. No era esquizofrénico. Empezó a llorar, pero no de alivio sino de horror. El mundo se le vino encima. Había deseado con todas sus fuerzas que el diagnóstico fuera la esquizofrenia.

QUID PRO QUO (relato)

Todos conocimos la historia de Jimmy Stewart. Sí, se llamaba como el actor, aunque Jimmy era conocido por ser campeón de surf. No obstante, se le recuerda por algo muy diferente. Incluso hoy en día cuesta creerlo. Jimmy fue salvado por una tortuga de morir ahogado. Una de las olas le hizo caer, con la mala fortuna de ser golpeado en la cara por su propia tabla. Le gustaba entrenar muy de mañana por lo que no tenía ningún compañero cerca que le auxiliara. Sin conocimiento, hubiera perecido de no ser por una enorme tortuga que se colocó debajo de él y le acercó hasta la orilla. Allí sí le vieron llegar. Cuando se percataron de que la tabla sobre la que flotaba era una tortuga, la noticia dio la vuelta al mundo. Salvado por una tortuga.

Jimmy, callado de por sí, se volvió aún más taciturno; evitaba a la gente y mucho más las ruedas de prensa. A la gente podía obviarla, a las ruedas de prensa, por contratos publicitarios, no, y en todas y cada una de ellas siempre le preguntaban por la buena acción de la tortuga. Hasta que un día, en una de esas entrevistas, sucedió lo que Jimmy más temía. Uno de los periodistas se dio cuenta. “¿No eras tú el de ese documental de National Geographic? Sí, hace unos años, serías un crío”. Jimmy quiso negarlo, pero tras un largo silencio respondió. “Sí, era yo”. La historia de Jimmy volvía a dar la vuelta al mundo, aunque esta vez con más asombro si cabe. Todo el mundo buscó el documental en internet, las televisiones lo emitieron a todas horas. Los telediarios emitían el fragmento del documental donde aparecía Jimmy.

El padre de Jimmy era director de documentales. Alguno de sus mejores trabajos los había hecho para la National Geographic, tiempo atrás, cuando Jimmy no era más que un mocoso de ocho años. En uno de los rodajes se centró en el desove de las tortugas marinas. Cuando los huevos comenzaron a eclosionar y las pequeñas tortugas comenzaron su carrera hacia el mar, un ejército de aves llegó para comérselas. Eran presa fácil. En cuestión de minutos habían desaparecido más de la mitad de las crías. Fue entonces cuando, Jimmy, que estaba en el rodaje, roto por las lágrimas, corrió para espantar a las aves. Era inútil, no podía con todas. Más lloraba aún porque ningún miembro del equipo quería interferir en la obra de la naturaleza. Su padre se lo explicó, le contó que ellos nada podían ni debían hacer. Jimmy, ignorando la charla de su padre, se escapó de sus brazos y corrió, en un gesto desesperado de rabia, hasta la última tortuga que quedaba. La cogió y corrió al mar. Las aves se la disputaban salvajemente, agrediendo al intruso en la cabeza. Poco le importaba eso a Jimmy. Cuando llegó al mar, sumergió a la tortuga y no se fue hasta asegurarse de que la pequeña podía nadar a salvo. Las cámaras lo filmaron todo y su padre decidió incluirlo en el documental.

STEVENSON (relato)

Mario y Elena eran los únicos que quedaban. Aislados en aquella casa de la sierra, lo que había empezado como una fiesta de cumpleaños se había convertido en una matanza. Uno a uno habían sido asesinados los asistentes. Solo quedaban ellos dos. Se miraban tan aterrorizados como desconfiados; cada uno sabía de sí mismo que no era el asesino, pero nada podía afirmar del otro. Fueron tan convincentes en la defensa de su propia inocencia, que decidieron no separarse, intentar salir de la casa y buscar un lugar donde sus móviles tuvieran cobertura. El hecho de que el asesino tardara en manifestarse de nuevo intensificó la desconfianza entre los dos. Ninguno quería dormirse pero estaban agotados. Por mucho que se esforzaron, sus ojos acabaron cerrándose.

                Cuando Mario despertó Elena yacía a su lado con un corte profundo en el cuello. El joven lloró, gritó, golpeó cuanto estuvo a su alcance. Cuando la policía le encontró, tumbado en el césped de la casa,  Mario fue incapaz de ordenar sus ideas, de hacer un relato mínimamente coherente, tal era su estado de shock.

Como único superviviente, tuvo que someterse a un interrogatorio de la policía en comisaría.

                -Ya se lo he contado mil veces- contestaba desesperado, al borde del llanto, Mario, a aquel comisario que le miraba fijamente- Oiga, ¿es que no puedo ver a nadie? Quiero ver a mis padres. ¿Les han llamado?

                -Sí- le contestó el comisario Trápaga-. De hecho, están aquí- Mario respiró aliviado, aunque sin poder desprenderse de toda la tensión- Pero no quieren verte.

                Mario congeló sus facciones.

                -¿Cómo que no quieren verme? ¿Es que les ha dicho que he hecho esa barbaridad?

                El comisario enseñó la pequeña sonrisa que se usa cuando se tiene un as en la manga.

                -No, no les he dicho nada, te lo aseguro. Se limitaron a darme esto- y sacó un pequeño frasco de su bolsillo- ¿Te suena de algo? Me dijeron que lo encontraron en la basura de casa- le preguntó colocándolo a la altura de sus ojos. Mario tragó con dificultad- Cógelo, al fin y al cabo es tuyo.

                Mario lo cogió con temor. Era un frasco de medicina. Cuando leyó el nombre de las pastillas, dejó caer el frasco sobre la mesa y hundió horrorizado la cabeza en sus manos.

                -Dios mío, ¿qué he hecho?